samedi 28 mars 2009

Francisco Jesús MUÑOZ SOLER/La Isla infinita (2)


Francisco Jesús Muñoz Soler nacido en Málaga el 24 de Diciembre de 1.957, ciudad que a resguardado sus días. Es miembro de la Red Mundial de Escritores (REMES), del movimiento Poetas del mundo, La voz de la palabra escrita y Militeraturas, también a publicado en las Revistas de Literatura digitales Artepoética, Remolinos, Encontrarte, Cinosargo, Letras Nuevas, Palabras de Tramontana, Amigos de la Urraka, Divague, El Laberinto de Ariadna, Herederos del Caos, Perito,40cheragh , Urraka Internacional, Es hora de Embriagarse, Voces de Hoy, Almiar/Mar de Poesías, Letras, Ariadna-RC Laberinto La Rosa Profunda, Nevando en la Guinea, Espíritu Literario, Laberinto de Togoraz, Pensamientos Likidos, Dulce Arsénico, Contra la Oscuridad, Buracos Quentes, Carrollera, Palabras Salvajes, Antaria, Mondo Kronhela, Efory Atocha, Album Nocturno, Imaginante, Nueva Literatura, Sinalefa.

Bibliografía: 2008- El sabor de las palabras.
E-mai:
franciscomuozs2003@yahoo.es




La Isla infinita (2)
Por Francisco Jesús MUÑOZ SOLER

ÍBAMOS A SER EL HOMBRE NUEVO

“Yo vivía en lo que iba a ser el futuro
y me parecía plano, imperfecto y acosado por mentiras y trampas.

Me faltó valor para denunciarlo y pedir asilo”.
RAÚL RIVERO

“….Es que han mentido tanto.
Nos traicionaron tanto, la esperanza es tan frágil”.
MARÍA ELENA CRUZ VARELA

“Ninguna lógica
ahora que ha terminado
explicaría el vacío”.
EDEL MORALES

Íbamos a ser el hombre nuevo
sin mácula de maldades originales
en una patria ya sin débiles rastros,

nos entregamos con fe indomable
a un futuro esplendoroso y abierto
de libertad y justicia, virgen

era un ideal tan bello….
pleno de gracia y furia inconcebible
sublime referencia para los pueblos,

defensor de diamantinas luces
crisol de liberadores haces luminosos
que engendraría sociedades sin burgueses,

creímos, nos entregamos porque creímos
sin ápice de duda con fe indomable
y sin embargo…¿quién nos llenará el vacío?


CONOCIENDO SUS PROPIOS VESTIGIOS Y PASOS

“Del estado deformado del hombre
en su imposibilidad de ser original en si mismo,
porque el verdadero desarrollo
está en el conocimiento de si mismo”.
AMAURY PACHECO

“Si no pensamos en qué vamos a legarles a los que vendrán
y con que hojas prenderán ese fuego de la cultura
nos quedará sólo el vacío estéril del silencio por juez”.
REINA MARÍA RODRIGUEZ

“Le están diciendo que su tiempo se ha terminado
que los muertos han empezado a resucitar”.
RAFAEL ALCIDES

Conociendo sus propios vestigios y pasos
incorporando sus indelebles huellas
al corpus detallado de su esencia
donde se irá conformando el estado

del hombre con su intransferible animo,
crear un espacio digno y respirable
para que fructifique y se desarrolle
y ofrezca lo mejor de si mismo

sin áridos escenarios de exclusión
para el diferente, para el irreverente
ajeno a sueños de pena y sangre
y oprimidos pensamientos anegados,

abrirles las ventanas al miedo organizado
para que perennes luces naturales
traspasen sus opresores impulsos fantasmales
haciéndoles sentir que su tiempo ha terminado.


ESPACIO DESOLADO

Sin pretender juzgar a nadie
simplemente grabar el quieto aire
que alimenta los habituales destellos
que sacudía las esquinas del tedio,
eso, ni más ni menos
sin pretender juzgar a nadie.

LEZAMA dixit.


ESA CIRCULAR CIRCUNSTANCIA, LATENTE INSTANCIA

“Sintiendo cómo el agua lo rodea por todas partes
más abajo, más abajo, y el mar picando sus espaldas,
siempre más abajo, hasta saber el peso de la isla.
VIRGILIO PIÑERA

Esa circular circunstancia, latente instancia
que exuberante mece sus monótonos atributos
ondulación que no cesas en su rítmico cerco
afirmando cerraduras, devorando presencias.

Oleadas de succionadora claridad sin límites
haces que alumbra el imponente vacío
de ingrávida tristeza que se extiende
hasta donde las sombras se reflejan en las ondas.

Esa alegría de pupilas en lontananza
que abona con sus mejores perfumes y colores
la búsqueda de sus contornos jóvenes
aún sin definir hasta saber su peso.

Esa luz que mantiene a sus hijos
desorientados en diáspora confusión
extraviados en la certeza cegadora
resaca que engulle sus dispersas esencias.


ESAS MIRADAS QUE CAMINAN

“Mas en los días el vuelo desgarrador de la paloma
embriaga mis ojos con la gracia cruel de las distancias.
ELISEO DIEGO

Esas miradas que caminan
con pasos de desgarradas nostalgias
en senderos de intangibles jirones
que pesan como la luz de la isla.

Esas miradas de cristalizadas lágrimas
aún antes de manar del surtidor
de sus perdidas cuencas de distancias.

Esas miradas que se sumergen
buscando las antípodas de sus entrañas
en su fondo, en el fondo más hondo
donde el dolor es más polvo.

Esas miradas que como géiser amanecen
del mismísimo centro de si mismas.
Allí, allí donde está el magma de sus ojos.

Esas miradas de suspiros silenciosos
mudos, devorados de sus silabas
secas de rodeada impotencia,
calladas frustraciones de memoria.

Esas miradas de luz del atardecer
frente al mar de los sueños
evaporaciones densas de luz de poniente.


CONTRA LA LUMINOSIDAD DEL CIELO

“Contra el cielo de aquella isla,
contra sus ojos, más grandes
y más pavorosos que el silencio.
DELFÍN PRATS

Contra la luminosidad del cielo
todo él escrutador ojo de sentencia,
se alzó la mirada que nada espera
para evitar morir de tristeza.

Hiram del ambiente de posibilidad perversa
animal salvaje entre palmas de obediencia
esponja de mar de desesperación
para evitar ahogarse en la tormenta.

Irreverente de la educada y falsaria noche
donde la luna se tiznó de crespones de ocaso,
abertura del corrosivo vomito de espanto
donde pacieron los más variados pájaros.

Declamador de brasas de paciencia
sustentador de paisajes inefables
de los más bellos y perfumados aires
de constelaciones abiertas e inmensas.

Donde amanece la soledad más plena
estoica adalid de los perdedores
del transido mundo de espera
donde caimanes devoras silencios.

Vencedor de la fatalidad última
hija del determinismo estricto
misero recuerdo de cómplices furias
que sepulta mientras en la radio

se deleita con Tributo a Arsenio

“Calla como yo callo mis sentimientos
frena como yo freno mi decepción
ponle rienda suelta al corazón
enséñale a ocultar sus amarguras…”


PARECE QUE ESTOY SOLO

“Cuando lo mismo sueño que estoy solo
tiendo la mano para no ver el vacío.
GASTÓN BAQUERO

Parece que estoy solo
en eterno soliloquio, lejos, muy lejos
de la gran luz de la isla, en penumbra
hacendosa, constructora de silencios
profundos y huecos como mi vacío
fría trampa que me envuelve
como un pertinaz sueño, con caricias
de embeleso que me llevan y me traen
hacia caminos de palmas, fantasmas
de silenciosas ubres que amamantan
el silente rostro de la Nada.

Si, parece que estoy solo
viviendo en un mundo de tinieblas
disidente de un orden cierto, pero sueño
ya que no me queda ni el silencio
ni la gran luz que provoca las sombras
de los mangos, si yo era Gastón
Baquero.


CON MUDO Y DESCARNADO SILENCIO DE ALMA

“Con aquella desasistida impaciencia mar adentro
dejándonos sólo esta expresión de irónico desencanto
y criolla tristeza: se fue como Matías Pérez”.
ELISEO DIEGO

Con mudo y descarnado silencio de alma
hundido en oscura noche de sueños
furtivo, como lobo desesperado y hambriento
alimentado de sufrimiento e impotencia,

cargado de esperadas tristezas abisales
de lunas que reflejan rayos de ojos
que exhalan negras luces de abismos
rasgadores vidrios de inmensas soledades

y de su alterada sustancia, alejándose
para poder recobrar la perdida esencia
esa con la que nace el puro aire

sin mirar atrás ni amargamente a nadie
pero no olvidando que deja memoria
la que no pueden sustraer a los perdedores.


UN TIEMPO DE DESESPERADOS LAMENTOS

“¿Quién ordena en este mundo el lamento de mi madre?
¿Quién desde una casa ingrávida y ajena dicta así mi insomnio?”.
EDEL MORALES

Un tiempo de desesperados lamentos
recorren callados días y noches
alimentados por ingrávidos insomnios
más ligeros y penetrantes que el aire

se apoderan como rumor suave
de sueños hurtados por las ausencias
de imberbes hijos y jóvenes padres,
brumosa línea de ajenas sombras

que sustraen esplendentes horizontes
dejando inapresables vacíos de cenizas,
¿Quién ordenó esos agujeros silentes?

que no llenan ni todos los mares
¿Quién ordenó las despiadadas zanjas?
matriz del desamparo de las madres.


CON UN IMPERCEPTIBLE HÁLITO DE VOZ

“No tardarás, susurró, no tardarás
pero el mundo es un nicho cerrado,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
un simple nicho olvidado después de un explosión”.
EDEL MORALES

“La guerra para mí, fue un comentario
y el temor de mi padre al documento
que no firmé. La guerra fue un invento”.
RONEL GÓNZALEZ

Con un imperceptible hálito de voz
despidió la madre al hijo de sus entrañas
apenas un entrecortado y emocionado susurro

acompañó sus caricias y su envolvente mirada
con la que quiso retener sus esencias en vano
su internacional marcha a la guerra de África,

a ese lugar donde volaron sus desvelos
acompañados de rezos, temores y esperanzas
que se acrecentaron con cada día tachado

en el calendario de su espectral estancia,
en cada sobresalto de teléfono superado
y en cada transito del cartero por la cuadra,

interminables días de acuchillados jirones de dolor
de incomprensibles y pavorosas angustias
depositadas en un lejano nicho olvidado.


VOLVÍ DE LA GUERRA CON FIERO ROSTRO DE GUERRERO

“Los que no hicieron la guerra hicieron la paz en sus cabezas,
mal inventaron la historia e hicieron muros para que no volvieran las noticias
porque era un bochorno la guerra y lo contrario”.
ADALBERTO GUERRA

“A todos nos cegó la misma farsa
y avanzamos, detrás de la comparsa,
como en un carnaval de sangre y miedo”.
RONEL GÓNZALEZ

Volví de la guerra con fiero rostro de guerrero
y al despojarme de el sentí que mis retinas
deambulaban desorientadas de asombro por las esquinas
de la ciudad que cobijó mis días primeros,

sin lugar de acomodo para mis atribulados pasos
ni horizonte despejado para reubicar mis ansias
en la ciudad que resguardó mis sueños y esperanzas,
no reconozco sus luces, sus entrañas, su olvido,

cuando aún pavorosos ángeles encarnados de fuegos
trastornan mis noches con incandescentes llamaradas
devoradoras de noticias, de historias, de vidas,
bochornoso carnaval inventado de sangre y fuego,

sólo queda sitio para mi desventura de silencio
paradigma de palabras mudas, batallas y medallas
cercadas por invisibles muros de inmensa tristeza,
estigma de los llorados hijos que no volvieron.


TENÍA DIECISÉIS AÑOS Y JUGABA DE PRIMERA BASE

Tenía dieciséis años y jugaba de primera base
era mi mejor amigo desde la primaria
empezamos a jugar primero en nuestra calle
diría que en el circulo luego en la secundaria

recuerdo como disfrutábamos jodiendo en La Rampa
paseando tomando helados de sabores
nuestras apasionantes competencias de pelota
donde yo presumía de cuarto base

pero de pronto todo se fue como el aire
con un fétido vómito de detalles, del aula
lo despidieron con un coro de ufanas vejaciones,
todavía recuerdo los escupitajos en su cara

la mirada esquiva y gusana de su madre
sus miserables días de traidor a la patria
pero yo sabía que no había hecho mal a nadie
era mi mejor amigo desde la primaria.

Ilustracion: Siegfried WOLDHEK - http://woldhek.nl/
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