Correo de : Adrián Escudero
Martín Copponi, 24 años de Santo Tomé
E-mail: tincho2815@hotmail.comMartín Copponi, 24 años de Santo Tomé
A paso de palabra
Por Martín Copponi
Resucitar de la herida del verbo,
Reencarnarse en el cuerpo de la verdad,
Volver de la lucha y a la lucha
Por un grito cierto.
Pelear por el necesitado alarido,
Por haber sido silencio.
Pero sentir miedo,
Un calor desprotegido,
Porque somos humanos
Vulnerables y abiertos.
Es por eso que
Esta Luz nos ha elegido
Para sembrar con la palabra
La sangre del verbo.
En la tierra donde se vive y se muere,
Donde hacemos historia y a veces nada,
Está escondida la verdad que buscamos
A paso de palabra.
.
Hay una luz
Por Martín Copponi
Hay una luz, faena de la noche,
Que rompe la paciencia del silencio
Y comienza en cierta arena
A dibujar la huella
De una palabra redimida.
Dicen que allí
Van a nacer las palabras jamás dichas
Que eran justas
Y fueron preñadas por el infierno.
Allí, en esa arena,
Se hace justicia,
Se redime la esencia del hombre
Muerta por su ignorancia.
Pero nadie sabe dónde se halla tal luz,
Tal arena.
Los sabios dicen que en otra vida,
Los lógicos que en el desierto o junto al mar.
Algunos dicen que es una procesión
Dónde sólo acuden los espíritus,
Que allí Dios y Satán
Deciden qué es verdad
Y qué es mentira.
El mismo Dios
Por Martín Copponi
Ella sabe que mis palabras nacieron para su memoria.
Ella es el lugar que eligió Dios
Para que descansen mis versos.
Ella me dijo que la poesía estaba dentro de mí.
Mi mirada yacerá eternamente
En la memoria de sus ojos.
Cada mañana mis ojos se abrirán hacia su tiempo.
Mi ausencia hará eco en sus pasos
Y sus pasos serán el eco de mi recuerdo.
Dios dejó a mi tiempo para latir en su piel,
Jamás morirá mi silencio en su alma.
Mi corazón quiere dormir mi muerte en su alma.
Dios la ha elegido para darme redención
En el tibio milagro de su existencia.
Es por esto que aquí me despido en paz,
Sabiendo que sólo Dios y el amor bastan
Para justificar mi paso por el mundo.
Todo lo que soy ella lo guarda en sus manos,
En el vasto universo de un milagro.
Yo seré la eterna luz
Donde nació el amor que Dios le envía.
Yo estoy en el altar de su memoria
Y allí me quedaré peregrinando
Para volver con su palabra y su rezo
Al calor del mismo Dios que compartimos.
El tiempo
Por Martín Copponi
El tiempo hoy es tan caro,
Tan miserable a la hora del olvido,
Tan rentable a la hora del insulto.
El tiempo es en TV
Algo así como una cacería,
Un insulto visual
Que dura un segundo
Y nos cuesta un siglo.
El tiempo es mucho más
Que esas mentiras,
Que ese manojo de códigos
Hambrientos de consumo.
El tiempo es respirar profundo,
Sentir amor, buscar a Dios
Y comprobar que nadie,
Nadie,
Nos cobró un centavo.
Él y tu
Por Martín Copponi
Irá a verte caminar,
Acostumbrado al techo azul de tu amargura.
Verá los vuelos rojos en tu pecho,
Pero para Él estarás -sin ser pecado- desnuda.
Bordará el horizonte en tu espalda
Y con la tarde en tus ojos redimirá tu penumbra.
Fundirá colores y serás la distancia
Que separa al milagro... de la blancura.
Él estará en tu tenue paso,
Sabiendo que sin querer lo buscas.
Pondrá en tus labios movimiento,
Y sin que sepas, tu palabra... será la Suya.
Escondrijos de la verdad
Por Martín Copponi
Escondrijos de la verdad,
Espinas del presente,
Perversidad del averno de la sabiduría,
Aroma de auras venenosas,
Melodías hipnóticas de las masas,
Manipulan sagazmente
La raza que cubre al mundo,
Azotan la palabra,
Ignoran la voluntad divina,
Ríen ante el perecimiento
De la identidad.
La cultura se abraza al azar,
El destino mira hacia atrás, llora,
Nos ve vencidos, nos ve ínfimos,
Y la tierra emana miradas
Y el pueblo suda silencio.
El moho que emboza nuestra moral,
El cáncer del materialismo masificado,
Las estrategias de la decadencia,
La virginidad de la conciencia
Y los escrúpulos,
El convencimiento impenetrable
De una apócrifa ideología,
Encarnan el papel
De un personaje cotidiano.
Cada segundo del presente
Aniquila al tiempo, al destino,
Y el tiempo pasa,
Ingenuo e inevitable,
Ignorado e ignorando.
Hay una luz
Por Martín Copponi
Hay una luz, faena de la noche,
Que rompe la paciencia del silencio
Y comienza en cierta arena
A dibujar la huella
De una palabra redimida.
Dicen que allí
Van a nacer las palabras jamás dichas
Que eran justas
Y fueron preñadas por el infierno.
Allí, en esa arena,
Se hace justicia,
Se redime la esencia del hombre
Muerta por su ignorancia.
Pero nadie sabe dónde se halla tal luz,
Tal arena.
Los sabios dicen que en otra vida,
Los lógicos que en el desierto o junto al mar.
Algunos dicen que es una procesión
Dónde sólo acuden los espíritus,
Que allí Dios y Satán
Deciden qué es verdad
Y qué es mentira.
El mismo Dios
Por Martín Copponi
Ella sabe que mis palabras nacieron para su memoria.
Ella es el lugar que eligió Dios
Para que descansen mis versos.
Ella me dijo que la poesía estaba dentro de mí.
Mi mirada yacerá eternamente
En la memoria de sus ojos.
Cada mañana mis ojos se abrirán hacia su tiempo.
Mi ausencia hará eco en sus pasos
Y sus pasos serán el eco de mi recuerdo.
Dios dejó a mi tiempo para latir en su piel,
Jamás morirá mi silencio en su alma.
Mi corazón quiere dormir mi muerte en su alma.
Dios la ha elegido para darme redención
En el tibio milagro de su existencia.
Es por esto que aquí me despido en paz,
Sabiendo que sólo Dios y el amor bastan
Para justificar mi paso por el mundo.
Todo lo que soy ella lo guarda en sus manos,
En el vasto universo de un milagro.
Yo seré la eterna luz
Donde nació el amor que Dios le envía.
Yo estoy en el altar de su memoria
Y allí me quedaré peregrinando
Para volver con su palabra y su rezo
Al calor del mismo Dios que compartimos.
El tiempo
Por Martín Copponi
El tiempo hoy es tan caro,
Tan miserable a la hora del olvido,
Tan rentable a la hora del insulto.
El tiempo es en TV
Algo así como una cacería,
Un insulto visual
Que dura un segundo
Y nos cuesta un siglo.
El tiempo es mucho más
Que esas mentiras,
Que ese manojo de códigos
Hambrientos de consumo.
El tiempo es respirar profundo,
Sentir amor, buscar a Dios
Y comprobar que nadie,
Nadie,
Nos cobró un centavo.
Él y tu
Por Martín Copponi
Irá a verte caminar,
Acostumbrado al techo azul de tu amargura.
Verá los vuelos rojos en tu pecho,
Pero para Él estarás -sin ser pecado- desnuda.
Bordará el horizonte en tu espalda
Y con la tarde en tus ojos redimirá tu penumbra.
Fundirá colores y serás la distancia
Que separa al milagro... de la blancura.
Él estará en tu tenue paso,
Sabiendo que sin querer lo buscas.
Pondrá en tus labios movimiento,
Y sin que sepas, tu palabra... será la Suya.
Escondrijos de la verdad
Por Martín Copponi
Escondrijos de la verdad,
Espinas del presente,
Perversidad del averno de la sabiduría,
Aroma de auras venenosas,
Melodías hipnóticas de las masas,
Manipulan sagazmente
La raza que cubre al mundo,
Azotan la palabra,
Ignoran la voluntad divina,
Ríen ante el perecimiento
De la identidad.
La cultura se abraza al azar,
El destino mira hacia atrás, llora,
Nos ve vencidos, nos ve ínfimos,
Y la tierra emana miradas
Y el pueblo suda silencio.
El moho que emboza nuestra moral,
El cáncer del materialismo masificado,
Las estrategias de la decadencia,
La virginidad de la conciencia
Y los escrúpulos,
El convencimiento impenetrable
De una apócrifa ideología,
Encarnan el papel
De un personaje cotidiano.
Cada segundo del presente
Aniquila al tiempo, al destino,
Y el tiempo pasa,
Ingenuo e inevitable,
Ignorado e ignorando.
